Di tango, di kebap e di sesso

Di tango, di kebap e di sesso (racconto semiserio scribacchiato oggi al posto di lavorare).

Atto primo. Casa. Camere e voci che si comunicano e gatti che rincorrono.

– Ti va?

– Mi va.

– Miilonga, si. Stasera alle otto. Tango e follia.

– Bello.

– Bella, tu.

– Prepariamoci. Preparati. Via quella felpa agli antipodi. Via quegli anfibi. Via quell’espressione da centaura sempre in viaggio.

– E tu… Si, tu. Via quelle scarpe da ginnastica e quella pancetta da ragionatore. E via quell’odore di tabacco e vento.

– Ah, ok. Ci sto. Per una sera ci sta. Di prendersi sul serio per gioco. Per una sera niente scatti e risate di ombelico. Si.

– Ma a chi la racconti? Sai già che. Che ci crolleremo addosso di alcool e sudore. Facciamolo almeno con classe. Stasera.

– Classe, ecco. Hai ragione. È la parola giusta. A proposito, che ne dici della piega dei miei pantaloni neri?

– Niente male. Senti. E tu che cosa pensi del mio decoltè? E della scarpina? E dell’orecchino? E?

– Troppa cipria.

– Hai ragione. Rossetto e nocciolato, allora. E vualà, la pettinatura raccolta risolve alla grande. Non dici?

– Dico di si. Andiamo, ora.

Atto secondo. Tacco e tarocchi. Pavimento di parquet, liscio e graffiato. Come una lastra d’acqua incisa dalle passioni che vi scorrono sopra. La sala è un bijoux. Di talco e di sete. Di fisarmonica e lumini.

– Afferrami.

– Si. Cacchio, ci provo. Balli bene, tu. Ma dove hai imparato? O hai vissuto in Argentina?

– Accerchiami.

– Sento il ritmo. Piano. Scorrermi. Ferma, tu. Al centro dei passi.

– Stringimi.

– Le mie mani lo fanno. Alla vita. Con vita. Inizio, sai? Inizio a ballarti.

– Accoccolami.

– Bella, come sei bella!

– Volami.

– Ti volo e volo anch’io. Mi lascio andare. Di lievito e fuoco.

– Appassionami.

– Le mie labbra. Le tue.

– Incrociami.

– Stinco-stinco. Polso-polso. Rotula-rotula. Siamo cerchi che si chiudono. Ciao, eh.

– Incastrami, ora. Stai imparando. Bravo. Mi piaci. Lo sai che mi piaci, vero?

– Si. Tu di più.

– Non lasciarmi. Non lasciarmi mai.

– Io ti sorrido.

– Tu mi sorridi.

– Fuoco fuori, alimentato da sudori e concentrati sguardi.

– Fuoco dentro, alimentato di noi e dal sapore di ricci appena schiusi al sole.

– Non ti lascerò.

– Ti.

– Ti.

Atto terzo. Vestiti slacciati. Scarpe in mano. E via per le strade della città dormiente, a cercare un venditore turco di kebap. Bottega nei vicoli.

– Trovato! Corriamo.

– Che vista che hai! Brava!

– Due, piccanti, per favore, con tzatziki ed insalata.

– Ed anche due birre, del diavolo. Grazie. Quanto?

– No. Tu stasera lascia stare. Dopo il ballo ora tocca a me dirigere il gioco.

– Maaa.

– Zitto.

– Non insisto. Grazie.

– Nessun grazie.

– Ora non ti arrabbiare, eh, neanche per finta.

– Scherzi? Con te?

– Prendi il sacchetto ed andiamo, subito.

– Agli ordini, capa.

– Guido io la hornet e tu dietro.

– Non sgommare, almeno. E rallenta che mi voglio accendere una siga.

– Viaaaaaaaaaa.

Atto quarto. Battigia e risacca di onde. Braccia caracollanti e volti lievemente ondivaghi. Un molo nascosto. Un soffitto di costellazioni ed un gozzo per materasso.

– Che angolo!

– Ti piace, questo nascondiglio?

– Si. Hai scelto un’ottimo posto per mangiarci il kebap. Davvero. Odore di vernice ed alghe.

– 🙂

– Sicura che non ci vede nessuno?

– Sicura.

– Prendo il mio. Ecco il tuo. Lo sapevi che il kebap mi eccita? Vero? Dì che lo sapevi.

– Ehm, no. Cioè. Forse. Lo intuivo, dal momento che quella volta che mi sono cosparsa di cippollotti di tropea sei letteralmente impazzito di piacere.

– Cazzo. Sei davvero una donna al peperoncino.

– Scivolato lo tzatziki.

– Hai fatto apposta?

– Si.

– Ecco, un pomodoro sulla tua camicia di lino. Così devi levartela.

– Ci sto. Mi piace leccarti la carne.

– Chiudi gli occhi ed immagina.

– Si. Cosa debbo immaginare?

– La lama d’acciao che taglia, accarezzandola, la corteccia del vitello che gira sullo spiedo. Strati a formare un cilindro.

– Come noi, ora.

– Bravo. Come un tango di corpi speziati. Mi capisci. Tu riesci a percepirmi naturalmente. Entrami.

– Balliamo?

– Si. Siamo circolari e rotoliamo.

– È un vortice. Pane arabo, origano, peperoncino, cumino, coriandolo, aneto e grassi sciolti ci solleticano la pelle. Li senti?

– Si, tesoro, li sento tutti, i sapori di noi. E…

– E?

– E sai che c’è?

– Sussurramelo, ora, bella che sei.

– C’è che noi ci sorprendiamo sempre.

– È vero.

– Sarà mica perchè siamo cartoni animati d’acqua e di follia?

– Cerchi che si rigenerano d’infinito vorrai dire.

– Si, amore.